As palavras,
que combinam-se de forma violenta,
são censura ao meu estorvo.
Ressignifico-me na poesia,
na esperança de doer-me, enfim.
Mas apenas regresso à mácula
do gozo que comprova-se interrompido.
Restam-me, finalmente,
apenas vestígios,
lamúrias de escasso entusiamo.
Ferida que não sangra,
é senão prova de falecimento.
E o que é o frio,
senão o avesso da emoção.
É entendimento comum:
nada floresce em solo infértil.
O raio, que atravessa as frestas da janela,
recai sobre a pele daqueles que desfalecem ao meu lado.
Tão intensos, podia senti-los em meu âmago.
Por ora, frívolos, derrotados.
Toda alvorada é reinício, penso.
Contudo, o crepúsculo é iminente.
Eis que nele a ecdise se consuma.
Voltam, então, sedentos a me assombrar.
São a companhia infortuna que levo à cama
e a peleja que travo noite após noite.
Mas, afinal, toda alvorada é reinício, eu repito.
imerso na volúpia,
é mais um a caminhar na sarjeta,
indigente.
buscando, na luxúria,
este amor fulgente,
De estórias.
de onde muitos partiram
sem glórias.
inconcebível e
de débil procura.
há de garantir
à mil homens, loucura.
de sagas, odisseias vorazes,
a jornada intransferível
de uma vida por se findar.
o nada, o existir,
o se afogar.
Naquele sábado-acaso,
eu reencontrei o meu mártir.
Eu lembrei daquele mês de junho,
quando eu vi você partir.
É você, amor?
Eu já não sei te reconhecer.
Teus olhos ainda me tremem as mãos,
mas eles mudaram a cor.
Você ainda me aparece como meu suspiro escondido de humanidade.
Como o impulso de procurar a compaixão
onde só há mais um lugar vazio.
Onde eu me perco,
E me acho só.
Os mesmo lamentos que já sei de cor.
É você, amor.
Em outro corpo.
Mas com o mesmo estrago.
Tudo que eu tenho feito,
parece um grande clichê sem graça.
Não estou sofrendo de amor,
estou sofrendo da falta.
Quero dar nome aos poemas.
Quero aproveitar domingos a tarde.
Cantar músicas pra um ti.
Sentir da Terra a Marte.
Posso estar desiludida,
mas eu quero arriscar.
Vou jogar na incerteza,
esse jogo chamado amar.
Me privo da humanidade,
daquela dos olhos a desandar,
daquela angustiada,
perdida ou achada.
Coração a nitrogênio,
congelado,
intocável até,
sem fardos.
É uma crise constante,
de uma existência sem ambição,
sem sentimento.
Pautada apenas na frustração.
Hora ou outra,
me pego pensando na vida.
Sou uma herege da filosofia,
perdida na própria mente,
achada na poesia.
O filtro firme surpreende 