O telespectador despersonificado,
jaz como a matéria humana que é.
Poupado do dessabor do perecimento,
transfere aos outros,
as memórias da lucidez.
Estes a guardam,
com o apego da esperança.
Contagiada, faço de mim
vítima tal
desta cruel quimera.
No balançar da cadeira, estridente,
o corpo se move, absorto.
Ele apenas vê a beleza das cores que dançam,
pleno por não mais entendê-las.
As palavras,
que combinam-se de forma violenta,
são censura ao meu estorvo.
Ressignifico-me na poesia,
na esperança de doer-me, enfim.
Mas apenas regresso à mácula
do gozo que comprova-se interrompido.
Restam-me, finalmente,
apenas vestígios,
lamúrias de escasso entusiamo.
Ferida que não sangra,
é senão prova de falecimento.
E o que é o frio,
senão o avesso da emoção.
É entendimento comum:
nada floresce em solo infértil.
Os estalos no céu anunciavam o púbere ano.
Na embriaguez egoísta,
o verde não custou a apodrecer.
Alguns vícios, afinal, negam sua obsolência.
Quatro paredes a separam de um juízo,
mas a tornam refém de sua complacência.
Das escolhas passionais, ela sabia,
não se espera menos que um arrependimento.
O raio, que atravessa as frestas da janela,
recai sobre a pele daqueles que desfalecem ao meu lado.
Tão intensos, podia senti-los em meu âmago.
Por ora, frívolos, derrotados.
Toda alvorada é reinício, penso.
Contudo, o crepúsculo é iminente.
Eis que nele a ecdise se consuma.
Voltam, então, sedentos a me assombrar.
São a companhia infortuna que levo à cama
e a peleja que travo noite após noite.
Mas, afinal, toda alvorada é reinício, eu repito.
imerso na volúpia,
é mais um a caminhar na sarjeta,
indigente.
buscando, na luxúria,
este amor fulgente,
De estórias.
de onde muitos partiram
sem glórias.
inconcebível e
de débil procura.
há de garantir
à mil homens, loucura.
de sagas, odisseias vorazes,
a jornada intransferível
de uma vida por se findar.
o nada, o existir,
o se afogar.
O filtro firme surpreende 